Annonces

Quelquefois, on peut vous inviter à rédiger quelques petites annonces, plus ou moins...ambigües !

Les cinq premières sont celles que j'ai envoyées, les autres montrent que pris au jeu j'ai poursuivi l'exercice  !           

Cigale sortie de bal cherche camembert coulant périmé pour vengeance séculaire. NB c’est pour un ami. Discrétion assurée. Flatteurs passez votre chemin.  

Astronome souffrant solitude nocturne recherche nouvelle lunette observation pour 7^e ciel. Plans sur la comète, vieilles lunes, voisine d’en face acceptés. 

Corbeau dysorthographique cherche rédacteur /correcteur pour dénonciations privées et salubrité publique. Maniement colle ciseaux indispensables. Ecrire au journal qui transmettra. Pas de candidatures anonymes merci. 

Sentier battu cherche chemin de traverses pour explorer nouvelles voies. GPS s’abstenir.

Sculpteur- fier à bras repenti- recherche modèle en chair et en os libre au pied levé pour projet Vénus de Milo. Petits bras acceptés.
 
Vieille branche dure de la feuille cherche rameau pour retour de sève. Broyeurs et bûcherons s’abstenir. Priorité Pépiniéristes & Belle jardinière.
 
Boute en train désargenté cherche lieu et partenaire pour jonction 2 bout(s). Chemins, wagons-lits acceptés. On donne ce qu’on veut.
 
Cause mistral, Marguerite -fleur de l’âge- cherche pétale(s) pour compter à la folie. Abri de jardin possible.
 
Grain de sable -libre immédiatement suite accident sablier-cherche rouage pour nouvelle aventure – Proche Ermenonville.   
 
Sombrero -taille 57- ex-possession Mexicain prétentieux -cherche nouvel emploi au soleil chez femme de tête. Modestes uniquement.  Melons, passez votre chemin.

Elephantesque

 

L'éléphant déboula energumène

dans le magasin de porcelaine, 

il ne  s'aperçut de son erreur 

qu'un peu plus tard, une heure, 

sans doute un problème de mémoire, 

confronté au miroir, 

c'était pas sec, on voudrait vous ivoire

et c'était une galerie d'art contemporain, 

on aspergeait des moules marinières 

à l'acrylique

sous les vivats de la critique.

Autres détails

 Il y a quelques semaines j'ai publié un texte, titré Détails, qui a continué à cheminer dans ma tête, vraisemblablement parce que je le pensais à la fois inachevé ou inaccompli, et surtout perfectible. 

J'en propose aujourd'hui une version qui me convient davantage. 

Le rideau lit un roman d’une voix sourde drapée d’émotion

C’est un peu triste, cela dure et le parquet ciré va bientôt craquer 

Dans le lointain d’une autre pièce une radio est restée allumée

L’insanité cabalistique des cours de la bourse se déverse

Telle une énigme suspendue dans l’air

 

Le soleil est saisi d’une fatigue orange 

Il flotte sur la silhouette stoïque des immeubles gris

L’étagère incomplète perd doucement la mémoire

Elle pleure en silence le tome disparu

Et ses mots dispersés, lourds ou légers, échappés

 

Sage

Le chat ignore tout cela

Curieux d’un détail visible de lui seul

 

 

Cher toi

 

C’était lors d’un récent atelier, celui où je retrouve mes camarades humains en "vrai", avec du papier, du stylo, du crayon, il était proposé ceci :

Lettre à soi-même : on s’écrit -au choix- à celui/celle qu’on était ou sera un an, dix ans, 20 ans dans le passé ou dans le futur…

Chaque lettre ainsi rédigée fut lue, toujours si l’auteur est volontaire, bien sûr, et cela donna une belle palette, selon la manière choisie de jouer le jeu : vécu, jeu, humour, sachant qu’aucune ne s’est projetée dans le futur. Voici la mienne.

Cher toi

Tu voudras bien je l’espère me permettre de te tutoyer si je n’y vois pas d’inconvénient.

Bien sûr me diras-tu j’aurais pu te téléphoner mais il faut reconnaître et tu l’admettras sans peine je ne réponds jamais.

Ainsi donc j’ai préféré t’écrire sachant que l’écriture la lecture te sont chers, en l’occurrence au moins le prix du timbre, du papier et de l’enveloppe.

Je suis sûr que tu vas m’aider, il y a quelque chose que j’ai oublié et je compte sur moi, enfin sur toi, disons sur nous. Pourrais-tu te rappeler ou j’étais le 13 août 2014, je sais ça remonte un peu, car je n’en ai pas la moindre idée.

Je te rassure je ne fais absolument pas l’objet d’une investigation policière et je n’écris pas sous la dictée.

Mais si tu répondais assez rapidement, et même vite, je suis sûr que mes ravisseurs  nouveaux amis pourraient me libérer car ta réponse serait ainsi la preuve qu’ils n’ont absolument aucune raison de s’en prendre à nous.

Sachant que je peux compter sur toi et sur tes archives, ainsi que ton excellente mémoire (j’allais l’oublier), je te prie de répondre, pardon j’insiste, au plus tôt, car j’ai faim.

Bien à toi.

 

PS : tu connais l’adresse, je ne te la rappelle pas.

 

Des hauts et des bas

 

La flaque engloutit la lumière charbonneuse

Reflet absorbé de la saison sèche

Imprévisibles les nuages font enfler la note

Royaume pourri par la pluie 

 

L’inondation tapie dans les fossés 

s’avance lentement

Le vent se penche 

intermittent sur sa crête 

fait trembler l’écume maussade

 

Et l’humeur piétonnière s’éloigne

Le promeneur se sent blanchâtre

Ame errante 

pense au bleu

disparaît pas à pas 

peu à peu 

Logo-Goncourt

Les titres des prix Goncourt étant donnés, les intégrer (tous ou quelques-uns) dans son texte.  

Ingrid Caven ouvrit la portière de son coupé sport Rouge Brésil.

Elle avait remarqué derrière elle des ombres errantes pareilles à celles que la maitresse de Bertch lui avait indiquées lorsque, sous le soleil des Scorta, elle passait trois jours chez sa mère. Jouant les bienveillantes, chantant Alabama Song, Ingrid s’y était sentie inspirée par Singué Sabour, en collectionnant des pierres de patience cueillies dans la carrière toute proche. 

Ces trois jours-là elle côtoya sa sœur et sa tante qui étaient avec sa mère trois femmes puissantes soucieuses de bien gérer leur domaine par leur connaissance de la carte et du territoire. L’art français de la guerre et le sermon sur la chute de Rome étaient par ailleurs leurs livres de chevet, leurs guides pour éviter un trop précoce « au revoir là-haut » en guise de bonne nuit ou de regrets éternels. 

Dans la famille, la boussole c’était « pas pleurer » qui revenait, lancinant comme une chanson douce, tel un espoir d’ordre du jour permanent qui permettait d’assurer l’avenir de leurs enfants après eux. Et même si tous les hommes n’habitent pas la même planète - une sorte d’anomalie dans la plus secrète mémoire des hommes, se disait-elle- vivre vite était moins pratiqué que veiller sur elle, ou même veiller sur nous, ce que les ombres ne savaient pas encore...Elles finirent par reculer et Ingrid Caven referma la portière puis démarra.

Boussole

 

Près des confins

terres dans le loin 

lointain  

grand cercle vide

au point Nemo

Verne et son héros  

et l’horizon clapote

pensif et circulaire

Ruisselant feu de paille

Nautilus étincelle

Personne, capitaine  

La vue se brouille

Au loin

Un océan d’oiseaux