Commissaire Magritte

 

Au début, mal embarqué, il avait tapé dans le cent, c’était vraiment la toute petite forme.

Il avait commencé à s’arracher les chevaux, car l’affaire tournait en eau de vassal.
Les suspects racontaient des histoires, des contes à la planche neige et certains mentaient comme des arracheurs de gants.
Et il en était au point de tout lâcher. Ah c’était vieux avant…
« Je vais fouetter mes chats » et il avait déjà sa réplique en tête « je vous rends les studios » …
 
Et puis quelque chose lui avait mis la puce à l’orteil. 
Lu quelque part dans le dossier. Il y avait un clou dans la bergerie. 
C’était une étude documentée et il en avait marre qu’on se gausse de la courbe.
Ce n’était pas une estimation au mètre à ruban mouillé. 
 
Il allait jouer carpe sur table, que personne ne se perce d’illusions. Fini les marchands de sabres.
Tout serait clair comme bonjour, ou simple comme de l’eau de roche.
 
Décidé à rouiller sa chemise, le commissaire voulait rompre, toutes affaires séchantes, avec les expériences glandeur nature. Terminé aussi les nains dans les poches.
 
Il s’entoura donc d’une équipe de cinq ascètes connus plus par l’effort que pour parler fort.
Cette équipe, il la sentait bien, c’était le nez plus ultra. (Il ne manquerait pas de les inviter à son plot de départ.)
Quelques jours après, c’était coupé, recoupé, étayé, conclu.
 
Il ? L'unique. L'incomparable. 

C’était le commissaire Magritte, et il put déclarer : ceci n’est pas une pipe. 
C’est un rasoir mort qui court comme un lapon, la bave aux lièvres.
Blanche de Salut vous le confirmera.